Poema a dos manos, sin título, sobre el destino

La carretera se inunda de presagios
y las olas de ese mar nunca regresan,
se quedan para siempre, espuma inamovible;
los cadáveres regados a los largo del camino
ya están podridos,
y cada mosca que zumba a su alrededor
resuena en todos los rincones del tiempo.
El tiempo no es sino palabras
que nos guían a este lugar
antiguamente bautizado
"destino".
Es aquí en que mi Nada se innaugura,
en que mis pasos quietos encuentran vida,
muerte, persecución
y algarabía del todo.
¿qué nos queda si no este todo/nada que nos justifica
si no esta absurda muerte que nos engendra?
queda el calor, la lluvia con sol
y su blasfemo caer hasta el asfalto
como un dios que arde en la garganta,
que quiebra nuestras sombras,
que hace caer nuestro imperios
con el silencio que jamás escucharemos.